Sencilla

Eres, en realidad, tan sencilla.

Eres un simple viaje,

agarrada a mi espalda,

surcando los vientos,

meciendo la mano

por océanos de trigo,

sonando canciones,

hablando guitarras,

oliendo tu pelo,

mirando tus pecas

que no dicen nada.

En blanco

En blanco.

Sin saber qué decir.

Sobrante papel

por todos los conceptos.

Me como el papel,

a mordiscos.

Mordisquitos,

arranco sus órganos de celulosa.

Cruelmente lo privo de su papelismo.

No quiero matarlo,

quiero que confiese.

Quiero que siga vivo

por si todavía escribo algo.

Cada vez queda menos espacio.

He comido papel

y la fibra me posee.

Mi estómago

me orienta al inodoro,

de momento

tan blanco como el papel.

Y es que escribir es vomitar.

Ya me lo he comido.

Voy a por otro.